Тебе не нужен мой запах,

Тебе не нужен мой смех,

Тебе не нужен мой неуверенный взгляд.

Тебе не нужны мои губы,

Тебе не нужны мои руки,

Ты не смотришь мне вслед, когда я ухожу.

Тебе  не нужны мои мысли,

Тебе не нужны мои чувства,

Ты глух и закрыт,

Ты слеп и нем.

Я тебе не нужна,

Ты проживешь без меня,

Без боли в груди,

Без стона разлуки.

Ты построил крепость,

И вход закрыт.

Ты живешь там один.

Что за сокровище ты стережешь?

Ты не будешь искать,

И жаждать не будешь,

Тебе не нужна вся эта ерунда

Под названием – Я.

Но я все равно буду там,

Куда ты меня позовешь.

В тишину, пустоту и мрак,

Где не растет и сорняк.

Я не жду ничего,

Ведь ты не обещал.

Я не жду ничего,

Ведь ты не сказал.

Прости за меня,

Прости за любовь.

Прости, что нет «нас».

Есть только «я»,

Есть только «ты».

И вся эта белиберда.

Про одиночество.

Так сложно переносить, так тяжко одиночество души в городе, где полно людей, знакомых и есть интернет. Это не то одиночество, которое ищешь по желанию и для наслаждения единения с самим собой. Это одиночество - наказание. Не понятно за что. Когда некому выслушать, некому быть в контакте, в связующей нитке приема-передачи понимания и сопереживания.

Это - аут.

Ты не хочешь вникать, обезличивая по возможности наше общение. Это бег от себя или я действительно приношу сто проблем? Ты отказываешься слушать и слышать. Узнавать, привыкать, привязываться.  Ты не ждешь и не думаешь, ты не скучаешь, ты не делаешь скидок и авансов. Ты не говоришь приятных слов. Я не знаю зачем я нужна тебе. Но я все равно приду, если ты меня позовешь.

Это не унижение, не потеря достоинства, это попытка принятия чужого неприятия тебя целиком. Нужно перестроиться, подогнать, подстроиться. Потому что, только так можно быть в твоем окружении.

А если грустно станет – не жалей себя. Не трать понапрасну данные моменты. Бери, что дают. Эти крохи – это все, чего ты достойна. Нет слез и обиды, есть только смирение. А когда одиноко, найди другого для ласки и внимания.

Одиночество сердца – не хватает внимания и солнечного лучика из сердца. Одной улыбки и радости от моего появления в твоей жизни. Я выбираю путь, по которому ты идешь один. Ты никогда не скажешь мне теплых слов, никогда не захочешь остаться навсегда. Никогда не полюбишь. Но мне все равно. Ты есть в моей жизни. Это все, что мне нужно. Прости, если я недостаточно хороша для тебя...

Я не хочу разочаровывать и приземляться в обыденность. Я хочу парить в нескольких сантиметрах над землей. Хочу быть твоим светлячком. Ромашкой в уголке твоего сада.

Мне тяжело, но это не бремя.

Давно надо было создать блог и выписать все бурлящие неспокойные эмоции и мысли из головы, освобождаяя ум и сознание. Какое облегчение иметь возможность быть услышанным хотя бы формально, без напряга для близких людей. Кто бы знал, что весь этот flood нужно оставлять за пределами отношений.

О (любительском) писательстве. Мне кажется такие люди немного странные, живущие в своем странном мире. Когда хруп-хруп, ты идешь по снегу - а слышишь звон колокольчика вслед. Улыбаешься, а в сердце раскрывается нежный цветочек и лепестки с каждым движением губ спадают с них. Они чуточку несчастливые, чуточку трагичные, чуточку неспособные вынести боль, чуточку неспокойные, чуточку сумасшедшие когда видят все в перевернутом виде. В голове беспорядок шлейфов чувств, сравнений, ощущений и восприятий, которые не могут найти себе места. Переменчивая тоска по стабильности, справедливости и правильности.

Маета, когда тебя раскачивает, как маятник туда-сюда, многообразность, многоощущение, все то, что мешает определиться с сутью себя. Сомнения и альтернативы возможностей, видение разных перспектив с неясным концом. Все можно оставить здесь.  

Хорошо, что есть блог.

Сегодня день моего счастья, так же как и вчерашний и завтрашний, которые в череде своей складываются в один длинный и узорчатый виток веревки, местами шелковой, лоснящейся, новенькой  и толстой, местами лохматой, протертой и вылинявшей от солнца, соли, камней и ног ступавших по ней людей. Сегодня зимним вечером счастье набухло во мне и выливается наружу толчками, оплеухами, перьями, смехом и радостью в животе. Холод и белая дымка на улице закристаллизировали воздух, превратив его в смесь прозрачных, свежих и насыщенных крохотных частичек, входящих и выходящих при каждом вдохе и выдохе. Зима - крепкая, сильная, здоровая и настоящая. Собирает, отряхивает и освежает тело и душу. Зима - чистая и честная. Заснеженные дома и деревья как на ладони, и можно вобрать в себя эфирное тело пространства и отдать часть своего. Зима - бриллиантовая, зима - спокойная и ветреная. Зима- чудесная и прекрасная. Сказка изо льда, строгости и краткости по выдержке и стойкости. Зима - невероятная и необыкновенная. Чудеса могут происходить только в такие зимы, когда в тайных скрытых каморках домов и жилищ происходит общение душ и перевоплощение, переливание из  одного сердца в другое.

Счастье представляется в виде спиралевидного облачка из золотых пушистых искрящихся нитей, что собрались в шар, который то сжимается, то увеличивается, то сконцентрируется в золотое сияние в центре груди, то заполняет собой пространство вокруг и движется вместе с тобой.

Настоящая (от настоящего времени) любовь - любовь-наказание, любовь-испытание, любовь-ненадобность и любовь-обуза. Полноводная, то иссякающая речка, которая томится от своей прохлады, свежести и  чистоты, не имея никого, кто хотел бы испить из нее или окунуться. Щемящая по-мазохистки приятная боль в груди, которая расходится теплом и иголочками по рукам до кончиков пальцев и в живот, образуя там бесполую пустоту. Ненужная, но от этого не изменяющая своей сущности она работает, выполняет то, что ожидают от нее.  Надежды, ожидание, мечты и фантазии, кратковременные забытия в прекрасных снах и возвращение в реальность, которая никогда, никогда не станет желаемой выдумкой.

Слова - золотые стрелы, слова - пушинки, слова горошинки появляются как маленькие пушистые черные насекомые-животные, помогавшие многорукому старику в сказке про Чихиро. И слезы - горячий поток облегчения и боли, который повинуется собственным законам существования. Слезы горькие, соленые,желанные и истощающие.

Поцелуи - скромные, по-девичьи застенчивые, по-женски откровенные, по мужски требовательные и жесткие. Нежные, легкие, жестокие, ветреные. Поцелуи без обязательств, без последствий. Они как ненужные подарки - их никто не будет помнить и копить в памяти сердца. Временные и легкие (по весу) как сухие листья деревьев осенью в пору листопада. Порыв ветерка - и след простыл.

Невнимательность, поверхностность, неглубокость. Любовь как сосланный в ссылку приспосабливается к скудности, к дозированности, к кратковременности. По берегу реки насадили стен и направляя ее хотят истощить, чтобы в итоге от нее остался тонкий еле заметный ручеек. Ее хотят лишить мощи, боясь сокрушительной силы прорыва и наводнения того, строгого и рационального порядка жизни, который поддерживается вопреки всему.  Река должна приспособиться. Тот, кто строит мосты и плотины, сужает и расширяет русла - лучше знает, как ей вести себя. Река не знает, что может быть она живет в пустыне и даже переполнясь, не закроет без остатка всю землю вокруг.

Музыка - голос женский, чистый и прекрасный.

Радость словно солнечный зайчик скачет туда-сюда, стоит зеркальцу повернуться в руках любимого в твою сторону. Потом прячется в ширмах душевных, и не хочет показываться. Знает, что ценна, что легко растворяется и оставляет сожаление о том, чего уже не вернешь. Радость надо лелеять, хранить, кормить и просить показаться хоть ненадолго. Это подарок любви, ее побочное дитя, которое родилось нежеланным. Но она не обижается.  

Любовь - благодарность. Принятие и наслаждение ею вопреки.

Я люблю тебя...